El pensamiento crítico, ver las cosas desde diferentes puntos de vista, caminar senderos propios y ajenos, son las mejores herramientas para avanzar. En estos dos poemas describo los colores blanco y negro desde otro punto de vista. Al fin y al cabo, las palabras nombran sucesos que adquieren infinitos matices que se posicionan en una línea temporal. Cada uno de nosotros observará esa manifestación del concepto abstracto en sí. Esto sugiere una máxima vital: la realidad, tal y como la conocemos es una ilusión.
Blanco
El blanco es
el color de la muerte,
repele todos los colores,
es la representación
más exacta del vacío.
El blanco es ausencia,
nada existe que sea
de blancura absoluta,
nada.
Negro
El negro es un arcoíris
intenso y saturado,
es la oscuridad en el vientre
de una madre,
es un beso,
cuando se da con el alma.
Es el color del universo,
el negro, tan repudiado,
es la razón por la que pueden
brillar las estrellas.
Charles Baudelaire se convirtió a mis 16 años con sus Flores del Mal, en uno de mis libros de cabecera. He sido, creo yo, una lectora precoz. A los 13 años me entregaron la colección de libros de mi padre y ahí comenzó todo, pasando de los libros infantiles a la literatura en mayúsculas. Claro que, con 13 años comencé por algo más ¿suave? Becquer, Ruben Darío, Espronceda, Lorca… luego vino Garcilaso de la Vega, Quevedo, Góngora… (el preludio de muchas lecturas posteriores de otros poetas que ya adquirí por mi cuenta). La poesía siempre ha sido ese lugar en el que me hago fuerte. Con las lecturas de Baudelaire (la poesía es lo que tiene, que puedes volver a ella y siempre tiene algo nuevo que mostrar) nació este poema.
La sociedad se ha encargado con la publicidad de que mujeres y hombres odiemos nuestro cuerpo. He llegado a querer arrancarme trozos de mí, a odiarme profundamente. Ahora me apena imaginarme años atrás, en plena juventud, con ese sentimiento tan destructivo, esa meta imposible de falsa perfección. Nuestro cuerpo es un templo, hay que amarlo tal cual es.
Vivir en Granada 