NO SOLO DUELEN LOS GOLPES
AGUA DE LA FUENTE
21/02/2021
AGUA DE LA FUENTE:
Escucho la melodía de tu desempolvado violín, acaricias mi corazón con tus notas.
Tu voz en clave de FA, mi voz en clave de SOL, crean en las estrellas el más hermoso de los mandalas, figuraciones sagradas matemáticamente perfectas.
Que tu libertad, sea el amor que en mí fluye; no quiero apresar entre mis manos al SER que nació para ser libre.
Ve al mar, evapórate, cae en forma de lluvia para fertilizar mis flores.
Nada temo, solo el amor es mi guía, la lucha, ha terminado.
PECES DORADOS
Me han llamado puta, loca y bruja. Han intentado silenciarme, rebajarme, contenerme. Lo que llevo dentro de mi pecho es tan fuerte… Mis alas han brotado de mi espalda desgarrándola dejando tras de sí un reguero de sangre. Una parte de mí quiso muchas veces alzar el vuelo en planos etéricos. Pero aquí sigo, aceptando al fin esta carne y estos huesos. Diciendo a viva voz: ¡Sí al batir de mis alas y al fuego de mi corazón!
APRESAR LA LUZ (15/02/2021)
Si no eres capaz de ver mi luz
sin apresarla en un candil,
si no eres capaz de bailar con
mi fuego, sin querer apagarlo:
¡ARDE!
-Arde hasta que te consumas
en el olvido-.
Gracias a Juan Nepomuceno por contar conmigo para su homenaje a Gustav Klimt. Este pintor es uno de mis favoritos y el Modernismo, una de las llamitas gemelas de mi inquieto espíritu. Os dejo el enlace a la página de Juan para que disfrutéis del magnífico artículo que ha escrito sobre Klimt, amén de su proceso creativo para crear este dibujo en el que ha seleccionado diversas fotografías de mí para unificarlas en cuatro Lidias. Que mi culo en primer plano sea el trino grito a los que critican porque ellos no se atreven.
https://www.juan-nepomuceno.com/blog/peces-dorados-tributo-a-klimt-capitulo-10
Nunca aprenderemos a vivir sin ti
Esta navidad pasada ha estado cargada de un fuerte sentimiento agridulce. Por un lado, la alegría de los que han venido a este mundo para llenar de luz nuestras vidas y por otro, los que se fueron y se llevaron con ellos un pedazo de alma de los que nos quedamos aquí. Iván, nunca te olvidamos. Este poema, escrito el día de navidad, al oír tu nombre, brotó como el más mortal de los venenos y no he sido capaz de volver a leerlo hasta el día de hoy. Aquí en mi blog lo dejo, con la esperanza de que lo leerás en otro plano de esta existencia.
En las frías tardes de invierno,
arropa tu nombre el cielo inhóspito,
quiere el dolor atreverse a borrarte,
y eso solo pasará el día de mi muerte.
_
Quiero ver tu luz y no puedo,
en esta oscuridad que me atrapa,
oír tu nombre es un veneno,
que me recuerda que no volveré a verte.
_
¿Estás en los cielos errante?
Háblame desde tu nube,
dime que volveré a verte,
perdóname si no estuve,
si no supe resguardarte,
de las garras de la vida,
del abrazo hiriente,
de la tierra húmeda y fría,
de la soledad de aquel río
de otro continente.
_
Nunca aprenderemos a vivir sin ti.
LIBERTAD
LIBERTAD
Amarás la palabra “Libertad”
gustarás de escribirla,
al margen de tus páginas.
¿Ya la saboreas?
-LIBERTAD- pronúnciala,
nota sus dulces sílabas.
¿Ya la sueñas?
Es un ave con desplegadas alas,
es un atardecer en la playa,
son dos cuerpos amándose,
son millones de estrellas,
sobre el desierto de Atacama.
Amarás la palabra LIBERTAD,
hasta que comiences a vivirla,
cuando rompas el velo,
dejando atrás la excusa,
convirtiendo la palabra,
en una forma de vida:
El más hermoso acto de FE.
2019
Las mieles que antaño se me antojaron dulces,
hoy me saben rancias y amargas,
me miro al espejo y no sé quién soy…
¿Soy acaso sólo un reflejo?
Si todo lo que existe en mi mundo,
es una construcción mental:
¿Me hallaré a mí misma de nuevo?
¿Quién soy? ¿Quién quiero ser?
¿Es la misma pregunta?
Diosa Artemisa, concédeme la certeza de tu arco,
que la flecha de mi destino siga la trayectoria de mis sueños.
Diosa Atenea, dame la fuerza para combatir este mundo.
Diosa Afrodita, urdidora de engaños,
no me enredes en la tela de araña de tus conspiraciones.
[Nunca desprecies ni subestimes a nadie. Recuerda:
El diamante antes de serlo fue carbón]
Día mundial de la poesía
Hoy, día mundial de la poesía, quiero hacer una crítica en clave de humor al mercado literario, por las decisiones que premian modas pasajeras y «escritores/as» que no han leído mucho en su vida, ni lo harán.
SILVAme la respuesta, poeta modernillo/a.
¿Qué es poesía? escribes en tu muro,
sintiéndote seguro,
aporreas las teclas.
Sin leer ni a Machado ni a Darío,
a Delmira o a Sor Juana,
a Góngora o Quevedo.
Te crees que tus libros publicados,
con versos mal rimados,
serán santificados,
por la literatura.
¡Garcilaso te coja confesado!
Ahora te leerán por obra y
gracia de la penosa anticultura,
mañana tus letras serán basura,
tú, un «poeta» ya muerto.
Los niños perdidos de la calle Pedro Antonio de Alarcón
Los niños de la calle Pedro Antonio de Alarcón quedaron atrapados entre sus bares. Congelando su no-futuro entre excusas, viviendo noche a noche un cuento continuo en el que pueden ser piratas, magas, vampiros, guerreras… Toman sus brebajes y acuden a una niña-anciana que vende en su cestita los ponzoñosos caramelos que les harán sentir inmortales. Los días se escurren entre sus dedos, detrás de los meses y de los años. Los niños perdidos observan en un Time Lapse el asfalto de Pedro Antonio de Alarcón arrojando a multitud de estudiantes que vienen y van (y alguno que se queda atrapado en su hambre infinita de juventud). Peter no enseñó a los niños el camino de regreso, tampoco les dijo que consumiría su juventud hasta convertirlos en polvo. Ese no-futuro que será un no-presente. La nueva especie mutará, de niños perdidos a viejos decrépitos que vagan por la ciudad, recordando que un día fueron piratas, magos, vampiras y guerreros. El cuadro de Dorian, ¡RECORDAD! ¡No olvidéis su cuadro queridos niños perdidos! El cuadro encierra todos los vicios y os escupe a la cara verdes flemas putrefactas, y ese olor es imposible de quitar. No lo notáis entre vosotros, pero desde lejos llega ese hedor a muerte.
¿Es la poesía «cosa de hombres»?
¿Es la poesía cosa de hombres?
¿Es la poesía, POESÍA cuando la apoya el Canon?
¿Es la poesía escrita por mujeres, válida sólo cuando habla de temas femeninos?
¿Qué es un tema femenino?
¿Es la poesía un «arma» feminista?
¿Es la poesía, POESÍA, cuando se venden muchos ejemplares en una editorial?
¿Es la POETA productora de poesía sólo cuando la legitiman otros poetas hombres?
¿Es la poesía un club social exclusivo?
¿Es normal que los concursos de poesía sean ganados por poetas que ya están en el sistema?(Entendiendo «sistema» como hombres y mujeres que ya tienen publicaciones con editoriales). ¿Es normal que en los concursos de poesía sean más hombres que mujeres los que los ganan, cuando en el mundo HAY MÁS MUJERES QUE HOMBRES?
Sed libres de comentar si os nace dar vuestra opinión, que será bien recibida. Yo por mi parte, os dejo este poema, que es casi un grito desesperado.
IMPLORO
Seres sapientes sobre el mundo,
-privilegiadas mentes-
el alma no entiende de sexos,
la voz lírica es libre.
Quiero ver desaparecer la injusta mirada,
del que clama que la sangre es débil,
que los cuerpos torneados son blandos,
que la inteligencia tiene voz grave.
¡No mitifiquéis los temas,
no queráis enjaular a las fieras
de la idea!
Seres sapientes sobre el mundo:
¡Romped el sonrosado cristal de vuestra sesera!
¡No santifiquéis el Canon,
es eso verdadera blasfemia!
Es contener en una caja,
el universo de las ideas.
¡Son ropajes extravagantes,
que distraen de la verdadera esencia!
No importa la túnica,
¡Importa el inmortal cuerpo que encierra!
Seres sapientes sobre el mundo,
-privilegiadas mentes- os imploro:
Permitid enterrar en la tierra las semillas
que fecunden nuestras conciencias,
desatad el lazo que oprime,
lo que el alma a gritos revela.
Nunca imaginé que te escribiría un poema…
Me acuerdo cada día de ti. Nunca podré olvidar ese café que nunca nos tomamos antes de irte… pero también sé que sabías que yo estaba ahí, aunque ni tú ni yo diéramos el paso para vernos a menudo aún viviendo al lado. Compartimos nuestra infancia, y como niños nos peleábamos un montón, pero también nos entendíamos y jugábamos sin importar esas peleillas que no duraban a penas. Recuerdo cuando nos entreteníamos trazando planos de la casa, para poder asustar a Franci. Nos escondiamos en diferentes puntos y habitaciones, debajo de las camas, en el armario de la planta de arriba, en el cuarto que antes era terraza. Estudiando por dónde pasaría, sabíamos a qué hora se arreglaba para salir, y cuales eran sus rutinas. La mayoría de las veces nos tomaba él el pelo a nosotros, pero cuando conseguíamos asustarlo era celebrado durante días. Cuando crecimos sentí que nos unían aún más cosas. Eras un luchador y te reinventabas. Recuerdo aquella conversación en la que me contabas que te costó lo tuyo ser tan sociable, que fue algo que tuviste que esforzarte en mejorar, y desde luego lo superaste con creces. Me encantaba tu amor por la naturaleza, tu espíritu libre y aventurero. Tenías una capacidad especial para escuchar, pero a ti te costaba más expresarte…
Este poema lo he escrito para ti.
A MI TÍO IVÁN –siempre en mi corazón-
Alma de libertad infinita,
te escapaste de esta tierra,
para elevarte en el universo.
La existencia en este plano,
era demasiado densa para ti.
Ahora eres libre,
en el océano infinito de estrellas.
Cuanto amor dejaste en los corazones,
cuantas almas elevaste en tu camino,
esa huella que imprimiste en oro,
nunca desaparecerá ni podrá borrarse.
Alma de libertad infinita,
el Leteo solo es un tránsito,
fuiste, eres y serás eterno,
extiende tus alas y abrázanos con su blancura.
Las moléculas que te tejieron,
alimentan las raíces de un árbol,
(en la cima sagrada de la piedra)
crecerá y dará frutos,
a las generaciones venideras.
Alma de libertad infinita,
sé la luz en nuestras tinieblas,
sé el faro que nos alumbra,
en las iracundas tormentas.
Protégenos con tus alas,
rocíanos con tu esencia,
haz de nuestras lágrimas,
diamantes sobre la tierra.
Vivir en Granada 