NUNCA ENCONTRAMOS NUESTRO CAMINO

Sentí que eras luz de la mañana,
¿en qué momento te volviste tormenta?
la lluvia cae sobre mi corazón,
¿por qué no paramos esta guerra?



Qué podemos hacer para no sentir dolor,
¿mirarnos a los ojos profundamente
sin mostrar las lágrimas?
¿ignorar el hielo que abrazamos
cuando callamos nuestras palabras?




No hemos cometido ningún pecado,
pero ocultamos silentes al mundo
la fuerza de nuestro deseo,
necesito una señal que alumbre el camino,
siento que transito por una vía muerta,
soy un tren vacío lleno de recuerdos,
un fantasma insomne en la noche,
rodando por raíles oxidados,
en dirección "ninguna parte".



[Dame una señal para darnos tregua]

SEMILLAS MUERTAS

Pronunciar palabras baldías es como sembrar semillas muertas en tierra infértil. La inutilidad del acto solo atrae el dolor atroz del sin sentido: un amargo fruto imaginario nacido de una planta incosechable.

-¿Te doy antes de desvanecerte un punzón de hielo para que lo claves en mi pecho?-

De nada serviría. Suenan dentro de mí mil fragmentos hechos añicos. No hay nada más que puedas romper aquí.
Quizás quieras un martillo para pulverizar lo poco que queda; No te lo daré. 

Recogeré los pedazos, haré de ellos teselas, transformaré mi corazón en un mosaico... y en ese acto de artesanía olvidaré tu ponzoñoso recuerdo. 

AMADO ENIGMA

Eres tan hermoso y silencioso

como una escultura de mármol,

me pregunto cada día:

¿Es tu silencio arrogancia?

¿Tus labios no se mueven por miedo?

¿O no actúas por ignorancia?

.

Permíteme que te vuelva vida con mis besos,

déjame amarte, quiero rozarte con las yemas de mis dedos,

posar mi cabeza en tu pecho,

sentir los latidos de tu corazón.

.

No dejes que este amor

se ahogue entre mis versos,

sé conmigo la estrella cegadora

de la mañana, el sol que brilla

en la cima de la montaña.

.

Ven a ver el mundo conmigo,

juntos volveremos realidad la magia.

.

[Dedicado a los amores que son como el gato de Schödinger, jamás se supo si estaba vivo o muerto.]

VEN

Ven,

el cielo ha desmontado los segundos,

los ha fraccionado,

les ha dado una entidad distinta.

.

Ven,

no temas a la palabra,

el viento de la verdad sopla dulcemente,

para adentrarse en el oído atento.

.

Ven,

uniremos la tierra y el cielo,

en un alquímico abrazo,

nos llamaremos por nuestro sagrado nombre.

.

Ven,

que nadie puede romper un pacto de almas,

ni podemos detener la rueda de nuestros destinos.

.

Ven si sientes el llamado en tu corazón.

LA FORMA DE MI CORAZÓN

Mi corazón, no sigue a los trileros,
ni a rostros congelados tras cristales,
mi corazón, solo vibra con el fuego.

Es cierto, en un pasado yo tenía
una herida abierta en el pecho,
que no podía amar a nadie
en la sagrada forma que ahora puedo.

Te he mostrado mis cartas,
te he dicho: "no hay juego"
si mi amor anhelas fluye con mi cuerpo,
siente nuestros latidos,
ellos hablan sin miedo.

Y ahora, descorro el velo;
Los tréboles son bastos:
creatividad en movimiento.
Los corazones, copas:
nuestras emociones y sentimientos.
Las picas son espadas
y representan al intelecto.
Los diamantes son oros:
tridimensionalizan nuestros deseos. 

Y ahora, Alicia,
debe cruzar el espejo,
no quedarse mirando,
usa a tu arquero,
la flecha te dirige
hacia nuestros sueños.

Yo sé que tú lo sabes,
que sientes lo que siento,
ven, cabalga conmigo,
mi muerte no es de hielo,
mi muerte, es ave fénix,
vuela libre por el cielo.

AGUA DE LA FUENTE

21/02/2021

AGUA DE LA FUENTE:

Escucho la melodía
de tu desempolvado violín,
acaricias mi corazón con tus notas.

Tu voz en clave de FA,
mi voz en clave de SOL,
crean en las estrellas
el más hermoso de los mandalas,
figuraciones sagradas
matemáticamente perfectas.

Que tu libertad,
sea el amor que en mí fluye;
no quiero apresar entre mis manos
al SER que nació para ser libre.

Ve al mar, evapórate,
cae en forma de lluvia
para fertilizar mis flores.

Nada temo, solo el amor
es mi guía, la lucha,
ha terminado.

Nunca aprenderemos a vivir sin ti

Esta navidad pasada ha estado cargada de un fuerte sentimiento agridulce. Por un lado, la alegría de los que han venido a este mundo para llenar de luz nuestras vidas y por otro, los que se fueron y se llevaron con ellos un pedazo de alma de los que nos quedamos aquí. Iván, nunca te olvidamos. Este poema, escrito el día de navidad, al oír tu nombre, brotó como el más mortal de los venenos y no he sido capaz de volver a leerlo hasta el día de hoy. Aquí en mi blog lo dejo, con la esperanza de que lo leerás en otro plano de esta existencia.

En las frías tardes de invierno,

arropa tu nombre el cielo inhóspito,

quiere el dolor atreverse a borrarte,

y eso solo pasará el día de mi muerte.

_

Quiero ver tu luz y no puedo,

en esta oscuridad que me atrapa,

oír tu nombre es un veneno,

que me recuerda que no volveré a verte.

_

¿Estás en los cielos errante?

Háblame desde tu nube,

dime que volveré a verte,

perdóname si no estuve,

si no supe resguardarte,

de las garras de la vida,

del abrazo hiriente,

de la tierra húmeda y fría,

de la soledad de aquel río

de otro continente.

_

Nunca aprenderemos a vivir sin ti.

Día mundial de la poesía

Hoy, día mundial de la poesía, quiero hacer una crítica en clave de humor al mercado literario, por las decisiones que premian modas pasajeras y «escritores/as» que no han leído mucho en su vida, ni lo harán.

 

SILVAme la respuesta, poeta modernillo/a.

 

¿Qué es poesía? escribes en tu muro,

sintiéndote seguro,

aporreas las teclas.

Sin leer ni a Machado ni a Darío,

a Delmira o a Sor Juana,

a Góngora o Quevedo.

Te crees que tus libros publicados,

con versos mal rimados,

serán santificados,

por la literatura.

¡Garcilaso te coja confesado!

Ahora te leerán por obra y

gracia de la penosa anticultura,

mañana tus letras serán basura,

tú, un «poeta» ya muerto.

 

¿Es la poesía «cosa de hombres»?

¿Es la poesía cosa de hombres?

¿Es la poesía, POESÍA cuando la apoya el Canon?

¿Es la poesía escrita por mujeres, válida sólo cuando habla de temas femeninos?

¿Qué es un tema femenino?

¿Es la poesía un «arma» feminista?

¿Es la poesía, POESÍA, cuando se venden muchos ejemplares en una editorial?

¿Es la POETA productora de poesía sólo cuando la legitiman otros poetas hombres?

¿Es la poesía un club social exclusivo?

¿Es normal que los concursos de poesía sean ganados por poetas que ya están en el sistema?(Entendiendo «sistema» como hombres y mujeres que ya tienen publicaciones con editoriales). ¿Es normal que en los concursos de poesía sean más hombres que mujeres los que los ganan, cuando en el mundo HAY MÁS MUJERES QUE HOMBRES?

Sed libres de comentar si os nace dar vuestra opinión, que será bien recibida. Yo por mi parte, os dejo este poema, que es casi un grito desesperado.

IMPLORO

 
Seres sapientes sobre el mundo,
-privilegiadas mentes-
el alma no entiende de sexos,
la voz lírica es libre.

 
Quiero ver desaparecer la injusta mirada,
del que clama que la sangre es débil,
que los cuerpos torneados son blandos,
que la inteligencia tiene voz grave.

 
¡No mitifiquéis los temas,
no queráis enjaular a las fieras
de la idea!

 
Seres sapientes sobre el mundo:
¡Romped el sonrosado cristal de vuestra sesera!

 
¡No santifiquéis el Canon,
es eso verdadera blasfemia!
Es contener en una caja,
el universo de las ideas.
¡Son ropajes extravagantes,
que distraen de la verdadera esencia!
No importa la túnica,
¡Importa el inmortal cuerpo que encierra!

 
Seres sapientes sobre el mundo,
-privilegiadas mentes- os imploro:
Permitid enterrar en la tierra las semillas
que fecunden nuestras conciencias,
desatad el lazo que oprime,
lo que el alma a gritos revela.

 

Nunca imaginé que te escribiría un poema…

Me acuerdo cada día de ti. Nunca podré olvidar ese café que nunca nos tomamos antes de irte… pero también sé que sabías que yo estaba ahí, aunque ni tú ni yo diéramos el paso para vernos a menudo aún viviendo al lado. Compartimos nuestra infancia, y como niños nos peleábamos un montón, pero también nos entendíamos y jugábamos sin importar esas peleillas que no duraban a penas. Recuerdo cuando nos entreteníamos trazando planos de la casa, para poder asustar a Franci. Nos escondiamos en diferentes puntos y habitaciones, debajo de las camas, en el armario de la planta de arriba, en el cuarto que antes era terraza. Estudiando por dónde pasaría, sabíamos a qué hora se arreglaba para salir, y cuales eran sus rutinas. La mayoría de las veces nos tomaba él el pelo a nosotros, pero cuando conseguíamos asustarlo era celebrado durante días. Cuando crecimos sentí que nos unían aún más cosas. Eras un luchador y te reinventabas. Recuerdo aquella conversación en la que me contabas que te costó lo tuyo ser tan sociable, que fue algo que tuviste que esforzarte en mejorar, y desde luego lo superaste con creces. Me encantaba tu amor por la naturaleza, tu espíritu libre y aventurero. Tenías una capacidad especial para escuchar, pero a ti te costaba más expresarte…

Este poema lo he escrito para ti.

A MI TÍO IVÁN –siempre en mi corazón-

 

 
Alma de libertad infinita,
te escapaste de esta tierra,
para elevarte en el universo.

 
La existencia en este plano,
era demasiado densa para ti.
Ahora eres libre,
en el océano infinito de estrellas.

 
Cuanto amor dejaste en los corazones,
cuantas almas elevaste en tu camino,
esa huella que imprimiste en oro,
nunca desaparecerá ni podrá borrarse.

 
Alma de libertad infinita,
el Leteo solo es un tránsito,
fuiste, eres y serás eterno,
extiende tus alas y abrázanos con su blancura.

 
Las moléculas que te tejieron,
alimentan las raíces de un árbol,
(en la cima sagrada de la piedra)
crecerá y dará frutos,
a las generaciones venideras.

 
Alma de libertad infinita,
sé la luz en nuestras tinieblas,
sé el faro que nos alumbra,
en las iracundas tormentas.

 
Protégenos con tus alas,
rocíanos con tu esencia,
haz de nuestras lágrimas,
diamantes sobre la tierra.